Обратная связь
×

Обратная связь

Капли на рояле

  • 40,5
  • 392
  • 50

Горячие пальцы скользят по губам. Кожа высохла и слегка потрескалась, и губы пощипывает.

Но вряд ли это имеет значение.

Второй день лежу без сна.

И виноват в этом ты.

Я настолько переполнена, что не могу сказать, что именно меня переполняет – страх, неверие, тоска, смятение или ярость.

Ярость.

Да, она определенно имеет место быть.

Но на кого я злюсь?

На тебя? За то, что пришел в мою жизнь и перевернул ее? За то, что показал, чего я лишена, и что могу еще потерять? За то, что тебе хватает одного лишь взгляда, чтобы я ослепла по отношению к остальному миру? Или за то, что пара слов от тебя по ценности уже сравнивается с глотком воздуха?

Или на себя… За что? За то, что позволила себе любить, когда сердце, казалось, уже превращается в лед? За то, что на перекрестке серьезно задумалась, куда мне повернуть? Или за то, что вместо безоговорочной борьбы с искушением я пытаюсь с ним договориться?

Или за то, что я просто не в силах найти выход?

Или на судьбу? Я каждый день просыпаюсь с мыслью, как бы все сложилось, не сойдись наши пути… Я каждый раз перед сном спрашиваю себя, будь на то моя воля, попыталась бы я избежать этой встречи?

И я не могу найти ответ ни на один поставленный вопрос.

Я подношу огонек к очередной сигарете, и вдыхаю дым. Пропускаю его через легкие, через себя всю и выпускаю вместе с мыслями на волю. На запотевшей стенке бокала собираются маленькие капельки, медленно сползающие к основанию. Я провожаю их взглядом, и прощаюсь с еще одним днем.

Еще один день. И ты не принадлежишь мне.

А я уже себе не принадлежу.

Пол холодит босые ступни. Зажимаешь сигарету между губ и закатываешь рукава рубашки. Выдох. Серые тени перед глазами. Опускаешь веки и вслушиваешься в тишину. А потом… Потом боль выходит из пальцев и ложится нестройным рядом на клавиши. Сначала она выходит почти натужно, словно нехотя расставаясь с живым телом, потом идет все легче, потом уже выбегает, вырывается наружу.

Открываешь глаза, когда горячий пепел тлеющей сигареты падает на обнаженное бедро. Руки замирают и… уже не могут вернуться. Тушишь сигарету, ласково проводишь по лакированной поверхности инструмента, кладешь голову на согнутый локоть и выводишь узоры стекшими по бокалу каплями.

И замечаешь, что плачешь, только когда рукав вод виском пропитывается влагой.

 

 

Зато стало легче.

Теги: вне потока

50 комментариев

164 Siniy_zvuk_vakuuma
26 ноября 2012, 12:53