Обратная связь
×

Обратная связь

Светлая память тебе, моя Нателла!

    28 января 2021 в 22:34
  • 1633,6
  • 68
  • 4
  • 1633,6
  • 68
  • 4

Вчера вспоминала школьные годы, рассказывала Сашуке забавные истории из своей юности и, конечно же, о Нателле- моей однокласснице.


После истории с Ликой я стала чуть более настороженной в общении с девочками, но время шло, досада потихоньку утихала и вот уже как-то совсем незаметно для себя я крепко сдружилась с одноклассницей, Нателлой....


- А где она сейчас, мусик? - спросил меня Сашка.

- Не знаю, наверное здесь, в Чиме

- Так найди её. Как она сейчас поживает?

- Хм, а почему бы и нет?


Залезла я на сайт "одноклассники" и быстренько нашла её аккаунт. Не посмотрев на дату последнего визита, полюбовалась на фотки улыбающейся эффектной молодой женщины, отметила про себя "что это я в старухи себя записала? Да мы ещё ого-го девчушки, да, Нателка?". Кинула заявку в друзья, написала сообщение "привет" и вышла из сайта. Но какой-то смутный осадок тревоги и беспокойства поселился у меня внутри: в её ленте одним из последних постов была картинка с горящей свечой и надпись "вот уже год как нет тебя, любимая дочь, любимая сестренка. Помним и скорбим"


"Ничего не поняла. Кто умер-то? Неужели же Юлька, сестренка Нателлы? Или сама она...? Да нет, быть такого не может! Наверняка её очередные шуточки... В её стиле, по крайней мере... Ладно, завтра разберусь" - подумала я и пошла спать.


Наутро тем не менее уже с рабочего компа ещё раз зашла в "одноклассники". С ужасом увидела, что последний траурный пост был написан не ею, а какой-то неизвестной мне женщиной, а сама Нателла была в сети в марте 2019 года...


Забила в гугле её имя и фамилию, достаточно редкую и прочла в новостях: "Гражданка Казахстана Нателла Г. (фамилию я не пишу здесь, а в тексте сообщения она была указана полностью и даже с отчеством) 1980 г.р., погибла при пожаре от отравления углекислым газом в квартире 11- этажного дома в г Душанбе по пр.Рудаки, 55/1. 39- летняя женщина была жительницей Шымкента"


Новость датирована 16 декабря 2019 года...


Сомнений никаких не оставалось. В глазах потемнело.


Сумбурные, спутанные мысли атаковали мой мозг: " Как же так, Нателла? Почему в Душанбе? Мучилась ли ты перед смертью или же отравление углекислым газом - это как уснуть и не проснуться? Почему ты ушла такой молодой, такой красивой? Это же несправедливо! Каково сейчас твоим родителям?"


С трудом проработала рабочий день, по дороге домой купила её любимое грузинское вино в маркете и сейчас вот пью его и пишу о ней, в память о ней. Наверное, посмертные слова должны быть сплошь о достоинствах - как говорится, о покойниках либо хорошо, либо ничего... кроме правды. Тем более, что правда эта просто жизненная и ничего плохого я о ней рассказать не смогу, потому что плохого этого я не знаю...


Я задумалась вдруг: А что напишут, скажут или вспомнят, к примеру, обо мне? Все мы ведь рано или поздно окажемся там, по ту сторону жизни. И вряд ли Нателла, собираясь в этот Душанбе, думала что там она и останется и что попадёт в газетные некрологи в рубрику "происшествия" в свои 39 лет... Хотелось бы чтобы что-нибудь хорошее, но тут кому как повезёт


Да, человек смертен, но это ещё полбеды. Плохо то, что он иногда внезапно смертен, вот в чем фокус! (с)


Мы так легко играли со смертью, когда нам было по 16 лет... Тонкие артистичные натуры, мы всерьёз считали, что мир отвергает нас, не понимает, что он жесток и несправедлив. "Мир- говно!" - так писали мы лезвием на своих руках с завидным постоянством заново, как только старые отметины заживали и с наслаждением потом показывали друг другу эти царапины (достаточно глубокие) на внутренней стороне запястий, чувствуя себя непризнанными гениями, этакими Байронами...

Писали стихи собственного сочинения в особую тетрадочку по принципу "один стих твой, следующий мой" что-то типа "И капли крови алели на моей белоснежной коже. И я не знала даже, как это на счастье похоже.."


Игры в самоубийство закончились, когда я действительно сильно задела вену, выводя папиным лезвием старательное "М" в слове "мир". Испугавшись обильного кровотечения, бинтом замотала локтевой сгиб и бинт потом прилип к вене, присох намертво; рана сильно кровоточила, когда я его пыталась отодрать. Больше всего на свете я боялась, что об этом узнает мама... Главное, умереть не боялась, когда резала, а тут прям жим-жим))) Вдвоём с Нателкой отмачивали этот бинт в раковине школьного туалета и почему-то хихикали (дурочки). Решили, что хватит, что миру мы уже доказали, что он- говно))) Шрамы, кстати, до сих пор остались))


Со стихами тоже все сошло медленно на "нет", когда Нателла сплагиатила Пастернака, причём такой популярный его стих, что я решила, что она меня за придурошную держит)) Высказала ей в свойственной мне манере:"до боли знакомые стихи. Вы стали творить под псевдонимом "Пастернак"?" Она так обиделась, что даже разговаривать со мной перестала и ходила, надув губы, так что я сдала позиции и притворилась, что никакого Пастернака не знаю и что ошиблась))) Дружба дороже правды, особенно в 16 лет.


К курению мы с ней пристрастились на рубеже 10 класса, впечатлившись портретом Анны Ахматовой с мундштуком. Мундштука не нашлось, зато наше воображение нас, с дешёвыми папиросами и курносеньких, рисовало как на том портрете, с ахматовским профилем и мы, покачивая ножками на лавочке и смачно затягиваясь "Саратоном", декламировали: "Да, я любила их, те сборища ночные- На маленьком столе бокалы ледяные, Над черным кофеем пахучий тонкий пар, Камина красного, тяжёлый зимний жар, Веселость едкую литературной шутки И первый взгляд, беспомощный и жуткий..."

Хулиганили, конечно, но учились исправно.

Среднячками были, троечницами. Но, надо сказать, в нашей экспериментальной школе даже трояк надо было заслужить и мы ночами над учебниками просиживали свои "ахматовские" задницы, чтобы получить хотя бы тройку.

Проходили дни, дни складывались в месяцы...

Надо ли говорить, что в 10 классе в начале учебного года я Нателлу не обнаружила? Надо ли говорить, что на память мне снова Лика пришла с ее животиком?

Наверное, не надо. Не везёт мне на женскую дружбу и -да- Нателла не закончила школу, но хоть сама позвонила мне на тогда ещё стационарный городской телефон и прощебетала в трубку, что она счастлива, что муж ее увез в Питер, куда мы когда- то сами собирались сбежать от мира-говна и даже копили деньги и ездили на вокзал узнать, почём билеты...

Связь была плохая, трубка трещала и голос звучал далёким эхом

В школе Цербер меня вызвала "на ковер". Как это так? Во всей этой элитной, мать ее, школе имени В.И.Ленина (!!!) не было случаев беременности и ранних браков, а есть такое только в нашем классе и эпицентром являюсь почему-то я! Скромная троечница, у которой подружки почему- то беременеют и сбегают из алькова Храма Знаний, а уж не я ли подталкиваю их на такое?!

Мне нечего было ответить и я стояла, оглушенная от крика и мокрая от слюней Цербера. Мои банты на голове уныло кивали в такт ее кричалкам.

Уже в 11 классе я узнала, что Нателла никуда не уезжала из города, а просто сошлась с мужиком (опять почему - то узбеком - соседом!!!) И я помню, как сидела и плакала. Резать вены вместе - это можно было! Но почему нельзя было мне сказать свою правду?

Уж тут то нельзя было меня обвинить, что я вопросов неудобных не задавала?!

Мы потом встретились через много лет...

Но это уже другой уже рассказ. Спи спокойно, моя милая девочка. Если есть на том свете память, то вспомни, как мы Ахматову читали и как сами писали и обнимались в каком-то вонючем подъезде зимой, у батареи подъездной читали взахлёб Есенина и курили свои дешёвые папироски....

Я потом продолжу, когда проплакаюсь.








Теги: орда , вне потока

4 комментария

44 Negeysha
28 января 2021, 22:34

Спонсоры этого поста

  • Podpolny